atelier d'écriture 2

Les mains, larges, aux doigts fins, sont closes, calmement mais fermement. De multiples cicatrices lardent la peau sombre d'éclairs blanchâtres. Des muscles la font vibrer, onduler, saillir... vivre. Le volant est perdu au sein de ces doigts denses, immobiles, qui semblent personnifier la Vie. Les ongles sont étrangement soignés.

Ses yeux sont fixés sur la piste ravagée qui brutalise son camion. Ils la scrutent afin de le soulager autant que possible. Les gestes sont calculés, automatiques, tandis que les souvenirs le happent et l'entraînent vers ce lieu oublié... bribes de paysages verdoyants... odeur de café... de chocolat chaud... le pain ! Croustillant et tendre... la confiture collante, sucrée, aux parfums inconnus... le mal des transports... Ouf ! Il avait failli perdre l'essieu, là... il fallait se montrer plus vigilant. Et le visage de sa mère, souriant, heureux remplace pourtant la vision cauchemardesque du sentier qu'il suit.

Ses traits se détendent instinctivement, ses lèvres tristes prennent vie et découvrent une rangée de dents étincelantes. Puis elle le remercie pour la fleur... Il ne la voit jamais malgré tous ses efforts. Cette route le mènera à elle... Voilà 20 ans qu'il la cherche... Le reste, séché, incolore et inodore n'est plus identifiable depuis longtemps ! Il y a quelques jours, un homme montrait une de ses photos... Depuis, il roulait, vers elle : la fleur offerte à sa mère lorsqu'il était enfant ! Le dernier témoin d'un paradis oublié, perdu...